Poesía R. Algaba (España)

¿Sabes, hijo? No será fácil

¿Sabes, hijo?
No será fácil.

Estudiarás cosas
que no te gustarán
una mierda.
Si consigues acabarlo
habrás perdido
gran parte
de tu juventud,
y será difícil
que llegues a ser
un hombre
con las pasiones
en llamas.

Amarás.
Amarás y nadie
te enseñará
cómo hacerlo.
Amarás y fracasarás.
Dirás “te quiero”
a decenas de mujeres
sin saber
quién será
la definitiva.

Te drogarás
como yo lo hice.
Beberás en las noches
cuando te olvides de mí,
y te zurrarás la badana
con otros tipos
a las puertas
de cualquier bar.
Los domingos
jurarás
que cambiarás de vida
mientras la lluvia
llame a tu ventana.

Trabajarás
como un esclavo
y no quedará nada
al final del mes.
Y verás al resto
pilotar Mercedes
y vestir trajes
de tres sueldos.
Y maldecirás
y no entenderás
cómo tantos hijos de puta
sin dos dedos de frente
han llegado tan lejos
sin habérselo
currado.

Pero no desesperes.
No desesperes, hijo.
Estudia,
pero no olvides
tus pasiones.
Fracasa,
y nunca dudes en decir
“te quiero”,
porque llegará
el día en que
sin saberlo
lo digas
por última vez.
Trabaja,
y no te fijes en otros caminos,
solo el tuyo
cuenta.
Tu mayor enemigo,
hijo,
eres tú.

Y yo estaré aquí,
en las gradas,
viendo cómo sangras.
Yo estaré aquí,
dedicándote poemas
incluso antes
de que fueses pensado.
Estaré aquí siempre
para decirte que la vida
es una zorra
que mancha nuestras copas
de carmín barato
mientras brindamos
por seguir
en pie.


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