Prefiero desdibujarme ahora a tener que construirme en escultura luego. Demasiada pereza me dan los girasoles en invierno como para vestirme y no veo ya el sol con ganas de levantar hoy. Ha pasado el otoño con sus estrecheces y ha dejado un rastro de colchones vacíos que ni te cuento lo que me vaSigue leyendo «El corazón patata de Diego Batuta»
Archivo del autor: Paul Martin
Dos poemas de amor en canalla
Amor canalla Te amo,con la cintura,con la sombra de los ojos,los labios…la calenturaque da vivir;y ese desmayo lentoque tienesal caer la tarde. Y también lo hagode cintura para arriba,con tus rincones,atravesados;y tus encuentros,arrinconados;en la memoriade los cajonesde tus sombreros. Nada me impide amarte,ni soy distante.Tampoco,nada me obliga a hacerlo;y quiero,porque quiero.Nada me empujani me encaminahaciaSigue leyendo «Dos poemas de amor en canalla»
Jardín o huerto (nana fatal entre paréntesis)
Hay un monstruo encerrado en mi jardín;quedó atrapado un día que vino a oler las florescon su nariz azul. Hay un muerto enterrado en mi huertoque ya no huele porque lleva tiempodormido en su barbecho. A veces, salen a pasear juntos,pero nunca deciden si hacerlopor el jardín o por el huerto. (Y siempre gana elSigue leyendo «Jardín o huerto (nana fatal entre paréntesis)»
Cuando la prosa rima
El debate entre la rima y el verso libre, el blanco y la prosa poética está hoy más abierto que nunca. Igual que en estos tiempos tecnológicos cualquiera puede ser un buen fotógrafo, gracias a las cámaras digitales y los smartphones capaces de disparar diez mil instantáneas y editarlas como en el mejor laboratorio queSigue leyendo «Cuando la prosa rima»
Por todo rumbo el eco
Me vi tarde para caminar entre bosquesy así te lo cuento.Tarde para rodear piñas y castañas.Era tan tarde ya que vi torpe mi aspectoy mi andar desmaquillado, casi mueca,en nada parecía un baile. Me vi tarde al partir;demasiado pronto para no hacerlo.Y solo fui poniendo un pie tras otrocubriendo cada huella con mis suelas,confirmando enSigue leyendo «Por todo rumbo el eco»
Provocación
Me provoca la ira de su acento; su escote lento cuando sube por mis piernas; su mirada impaciente, su silencio y su soltura inquieta en el deseo. Me provoca su risa y su sonrisa se convierte en pájaro que sobrevuela mi cintura en el tranquilo mar de los encuentros. Me provoca su acento detenido enSigue leyendo «Provocación»
Cuando vivir es lento
Cuando vivo despacio me entretengo;y lento en cada paso me contengo de pintar con mi sombra tus paredes,hacerme eterno lastre de tus redes,servir de fiel morada de tus sedeso siquiera pedirte que te quedes. Cuando vivo despacio voy sin prisaa la caza de risas en la brisa. Y me sobran mil pasos cuando vengoa seguirSigue leyendo «Cuando vivir es lento»
¿A qué huele la cocaína?
Se había metido tanto ya por la nariz a lo largo de su vida que la incipiente calva de su coronilla olía a cocaína. ¿A qué huele la cocaína? A coronilla. Creo que es algo evidente. El polvo traza un vector muy preciso cuando se aspira por la nariz. El ángulo de entrada conlleva, necesariamente,Sigue leyendo «¿A qué huele la cocaína?»
Espejos en silencio
No tan solo era agua perdida entre rincones ni siquiera silencios prendidos en un aire de olvido apenas si unas gotas de rocío o de lluvia marcada en los cristales de un pálido de invierno. Sus caprichos murieron ya en otoño y en sus manos, tendidas como un cuenco, vino a traer al día elSigue leyendo «Espejos en silencio»
Perdón
Siempre pensé que la palabra perdonar no era algo negado a nadie; ni en su capacidad de darse ni en su afán de pedirse. Siempre pensé que no era un ser retorcido; que su naturaleza era sencilla; tan sencilla como recordar solo los buenos momentos y abrigarlos en abrazos. Pero hay verbos que no seSigue leyendo «Perdón»
Red neuronal
Una neurona perdida no deja, de por sí, de ser una neurona y si se ve en el mar acaba en un red de pescadores pensados entre miles de otras que, colectivamente, soñaron a sus propios raptores. Todo envuelto en el agua,tocándose la manosolidaria de impulsosle da sentido al tiempoy lo confundeal mirarlodesde todos losSigue leyendo «Red neuronal»
Letras & Poesía: Literatura Independiente 