Triste acuarela

Ojos de obsidiana, escrutas mi almacomo si en ella fueras a encontrar un mañana.Nada queda en ese reflejo oxidadoque no devuelve la mirada por no ofender,por no excederse en el último intento,por no atreverse a florecer. Pasan de largo las primaverasen este verano convencido de no sermás que un oscuro inviernoadormecido en mis entrañas ySigue leyendo «Triste acuarela»