Frente a la ventana y las maletas cerca de la puertaTe servís una copa de vino y buscás aquel disco. ¡Sabés cómo robar unos minutos!Extendés la mano suplicante… No me puedo negar, es Billie HolidayEl ritmo quiebra las barreras y el tacto sonroja a los muebles. Querés darme una vuelta para caer en tus brazosYoSigue leyendo «El penúltimo baile»
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El olvido de la muerte
Dentro de poco será común ver seres ultrahumanos con cola de lagarto, gatos con sonrisa de niños y cucarachas conscientes de su feúra. Los alebrijes que alguna vez soñó un artesano mexicano se convertirán en mascotas que se esconden debajo de las camas. Esperarán a que lleguen sus dueños, nacidos de vientres de máquinas ySigue leyendo «El olvido de la muerte»
La del manojo de rosas
A la fundación Ana Bella Mujer que en cada mechón lleva una flor.Habla de su agresor.Lleva un moño así como casual.De alentar.Que cuando echa a correr para enseñar a volar,el viento deja libre su melena contagiosay por la calle comentan: “Mira, por ahí va la del manojo de rosas”. Julio Expósito LópezLeer sus escritos
Ciudad de Monterrey, 2022
Mi sultana con tu garra de leónte abres camino; allanas el suelo. Todo lo vuelves cantera para erigir monumentos;torres encumbradas que alzas en señal de victoria. Bebes acero fundido directo del crisol.Llevas en el pecho un horno de leña ardienteque hace latir con fuerzatu maquinaria. Forjas el porvenirdejando atrás una humareda,que pinta en el cielo carbones encendidos;nubarrones del crepúsculo. RespirasSigue leyendo «Ciudad de Monterrey, 2022»
Rockola
Otro San Valentín sola; Rockola retumbaba y Jaime se había marchado hacía media hora. La madrugada la saludó mientras que se mezclaba con las sombras de la noche. Divisó una embozada y amenazadora sombra; un restallido metálico la sobresaltó. Era una trampa, y se dirigía hacia ella. Vio al espectro moverse. Se acercaba; cada vezSigue leyendo «Rockola»
Visita a Assam-egessh
Ya con los huesos derramados sobre los campos abochornados, al filo del mundo se desvanece Assam-egessh. Recuerdo llegar en el oscilante navío. El sol caía a espadazos sobre la piel. El océano, caliente brebaje de tonos azul turquesa y espumas, estaba calmo. Una sinfonía de gaviotas picoteaba el mundo. Ante nosotros, las murallas nunca conquistadasSigue leyendo «Visita a Assam-egessh»
El paso del cariño al amor
Durante la pasada primavera, asistí a una conferencia que me emocionó profundamente. Ignacio Martínez Mendizábal, investigador en el yacimiento de Atapuerca, paleontólogo y antropólogo, intentó abordar el origen de la palabra. Digo intentó porque desgraciadamente las palabras no fosilizan y el origen del habla sigue siendo un misterio para la especie humana. Eso sí, trasSigue leyendo «El paso del cariño al amor»
Balbuceos de tartamudo
Allá donde el ritmo balbuceaba libertadpor los ríos de plata y bronce que jamás yo superé,ni tan siquiera los anduve recto y frío o con desdén. Sobre el corcel de hierro verde,aquel Rocino que llamabanen Navarra Villavesa, en la Castilla Rocinante. Tus artes más oscuras, magias negras que conjuras,¡dónde callaste mi grito, dónde dejaste miSigue leyendo «Balbuceos de tartamudo»
Apetecible imaginación
Febriles pensamientos,nocturnos momentos,delirios sedientos,placeres hambrientos.Deseos incesantes,dulces e incitantes,apetecibles sofocantes,temblores vacilantes.Anhelos desbordados,gemidos ahogados,pudores olvidados,cuerpos amalgamados.Vaivenes estremecidos,sudores adictivos,lienzos prohibidos,hechizos de cupido. Wendy Moya@verchiel.poesiaLeer sus escritos
Romper
Romper las ideas que me son impuestas, dadas,y que acalladas en mi cabezase presentan de la nada, en formas violentasque siento asfixiadas,atragantadas dentro de mi cuerpoamurallado por invisibles manos.Me son extrañas,que son perennes. Romper mis tensas mandíbulasen pedazos contra el suelo.Alivio, riqueza de sonidos,huesos destartalados convertidosen una oscura melodía abismal. Gritar al cieloen una negraSigue leyendo «Romper»
A nuestras propias ganas
Hay pensamientos que visten de melancolía los atardeceres. Inevitable. Como lo es respirar, o latir de verdad. Porque no siempre el corazón late. Absurdo, pensarás. Y quizá lo sea. Mas mi corazón trabaja cuando de verdad quiero. En ocasiones, duele, como un infarto de realidad aumentada en el desfiladero de los imposibles. Otras, revienta laSigue leyendo «A nuestras propias ganas»
Presente
Sigo sin encontrarel momento idóneo.Tiendo a inventar que llegó, pero no.Es una búsqueda constanteen un instante incesanteque me sonrió. Yamila Alvi@yamila_alviLeer sus escritos
Oh, we are not racists (but we are)
—Oh, I am not a racist, but you know… “¿You are not a racist? ¿Que no eres racista?” pensé en silencio. Me costó no reírme en su cara. Mis amigas me contaron que algunos chicos usan un truco para no mirarles las tetas, que consiste en ponerse las manos entrelazadas frente a los labios; probéSigue leyendo «Oh, we are not racists (but we are)»
4/4
Hay en la fiestaunos ojos que no quieren mirarme,y hace rato que los busco,ellos se me esconden. Pero en el mínimo descuidosiguiendo el compás,un 4/4 distorsionado,los sorprendo buscándomeentre la gente que baila,que quiebran sus rodillasy bajan sus caderas. Los veo,veo que me mirany se pierden detrás de cabezasy vasos que se izan alto. Me acercoSigue leyendo «4/4»
Solo niños
No porque arrugues el ceñosucumbirá el mar,ni lucirá el cielo otro colordistinto al del luto,ni las estrellaste dotarán de la voluntadque no posees. No porque la ira cierre tus puñossilenciarán su canto las cigarras,ni perderán su rubor las amapolas,ni secarán los árboles sus frutos. Pero los niños, oh,si te vieran los niños,podrían dejar de serSigue leyendo «Solo niños»
Matemáticas
No cuento los días que faltan para verte,intento que cada día juntos cuente.Me dan años de vida nuestras charlas,y quiero sobornar al tiempo cuando te tengo al frente. Puedo contar tus lunares,incluso entre tus vellos,incluso con los ojos cerrados,en la distancia de mis recuerdos. Puedo contar las veces que he soñado contigoincluso antes de conocerte,puedoSigue leyendo «Matemáticas»
Parásito
Daniel no sabía qué era exactamente lo que le inquietaba de las personas que se habían mudado a la casa de al lado. La mujer era una de esas bellezas exóticas que sabes que inevitablemente te causarán problemas —de esas que los atrae por naturaleza—, el chico que la acompañaba lucía tan desaliñado, sucio ySigue leyendo «Parásito»
Nite Fina
Sábado. ¡Qué puto calor! ¿A quién se le ocurre salir a las seis? Es la peor hora para estar en la calle. ¿Qué hago yo asándome aquí? Ojalá no tarde mucho este man… Seguía con la mirada una hilera de hormigas mientras esperaba a “Nite fina” (tampoco lo entendí al principio, pero así me habíaSigue leyendo «Nite Fina»
La sombra de un anhelo
La imaginación no pudo salvarnos.Lo que la realidad no concibiófue el juego de engaños. Riendo y callando,llorábamos los muros secretospobremente resguardados. «Tan poca vida para andar ocultando»,revelábamos cada mañanaen la contradicción de quitarle al silenciocon más eclipses su velo. Tú removías las tierrasy yo las soplaba hasta esparcir la arena.No se sabía quién volabani quiénSigue leyendo «La sombra de un anhelo»
La penumbra azul de nuestras madrugadas
Es la penumbra azul de nuestras madrugadases el fantasma, la herencia, el ruido,el vaivén de los barcoslos sueños que estallan en partículas negrasla carencia destruyendo las fronterasde los escombros que se empeñanen castigar nuestros pasos haciéndolospuenteses mi huida, ¿o es tu búsqueda…? Es la patria sin madre, la que las noches consume y carcome la niebla deSigue leyendo «La penumbra azul de nuestras madrugadas»
Citar es comer sano
Come sano. Aprovecha el tiempo. Duerme temprano. No cites autores. Sé responsable. Organízate. Haz ejercicio. NO CITES AUTORES. No hay remedio. Ya toda la cumbre de la vanguardia contemporánea (¡JAJAJA!) se concentra en una sola frase: no cites autores. Se pretende que pienses por tu cuenta como si no valiera la pena recordar a losSigue leyendo «Citar es comer sano»
El loco
Here I stand your slave—Shakespeare, King Lear ¡Abran sus fauces los mil diablos de mi averno!¡Véanme alzarme invicto los querubes insomnesque vagan por las voraces riberasde mis llagas y apatías, de mis penas y pesares!¡Sed testigos, fuerzas que todo engendráis del fuego,ventiscas ígneas de mi pecho,rosales de mis entrañas,bilis hervida ejecutoria de amoríos;rayos fugaces queSigue leyendo «El loco»
Pluma estilográfica sobre guantes negros
El tren con destino a Cracovia salió del andén media hora tarde. Una espesa capa de bruma apretaba los raíles. Apoyé la cabeza sobre el cristal. La conversación con el paisaje se sucedía en un negro monótono. El vagón sonámbulo solo era interrumpido por una pluma Lamy que rasgaba el papel. Giré mi cuerpo ySigue leyendo «Pluma estilográfica sobre guantes negros»
De la duda y otras certezas
Tengo claro que nada tengo claro,de sospechas se travisten mis dudas,varias piezas le faltan a este puzzle,¿Quién empieza un hogar por el tejado? ¿Una prueba? ¿Un error? ¿La duermevelade un Demiurgo de insomnios aquejado?Supernovas, cerezos, calaveras,positrones, microbios… ¿Con qué fin? Sin respuesta yo me pregunto: ¿y sila respuesta es dejar de preguntar?Las verdades son mentirasSigue leyendo «De la duda y otras certezas»
La locura, la cordura, la locura
Ante mí unas escaleras vestidas de gris recóndito. ¿Cómo he llegado aquí? Las humedades sobre las paredes me parecen extrañísimos mundos derretidos. Desde las paredes encaladas, y desde la espiral de tinieblas que en su bajada dibuja la escalera, siento que me asaltan el pecho infladas inquietudes. Y sensaciones confusas, como vapores malditos o, talSigue leyendo «La locura, la cordura, la locura»
Post-mortem
Cuando le sacaron el saco de la cabeza solo pidió una cosa:—Suéltame las manos también.El Otro le quitaba las sogas en sus muñecas, luego, contempló el lugar. Era justo como lo había querido. Desolado. Observó con más detenimiento. Pudo precisar maquinaria de alguna fábrica textil ya en desuso. Más allá del óxido, la vegetación crepitabaSigue leyendo «Post-mortem»
Esto es solo el principio
Esto es solo el principio,el preámbulo del texto,las palabras iniciales,la prognosis del momento. Esto es solo el principio,una diatriba elocuentecuya elocuencia se esfumó. Esto es solo el principio,la concepción de una idea,una que todavíano sé adónde llegará. Esto es solo el principio,como digo, y el final… El final lo dejo en vuestras manos. Enrique Morte@enrique.morte_poesiaLeerSigue leyendo «Esto es solo el principio»
Solo si quieres
La vida es una decepción, solo si quieres. La vida puede ser un poema que no rima porque a ti no te da la putísima gana de complacer a un lector que se anticipa al verso que toca. O a un corrector que se niega a aceptar que “putísima” es una palabra tan putamente válidaSigue leyendo «Solo si quieres»
Una cosa solo puedo decir
Una cosa solo puedo decir,que del mármol a mi cuerposolo hay unos grados,los que calibran el temperamentode las tan tediosas afrentasque entre el espejo y la realidad(esa que ahora mismo me compone)se han llevado a cabo.Una cosa para pronunciar de lunes a domingos,de principios a fines de cada mes.Una sola cosa en este instanteque seSigue leyendo «Una cosa solo puedo decir»
Sobre el tiempo y las tuátaras
En los libros de poesía,que adornan los blancos anaquelesde las bibliotecas del tiempo,nadie nunca leyó sobre tuátaras;sobre el momento en el que el solhecho incendio y monedaingresa con parsimonia al océano,y este lo traga como un alcancíainfinitamente líquida. En los libros de poesía,que adornan los estantes grisesde las bibliotecas de mis entrañas,solo veo textos agarrotadosSigue leyendo «Sobre el tiempo y las tuátaras»
Letras & Poesía: Literatura Independiente 