Metanoia (España) Prosa Poética

I

Todavía me pregunto 
a qué huele el tiempo,

se cuela como el aire
entre mis recovecos,
moldea mis esquinas,
horada la piedra de mis paredes
y me remueve los rincones

a veces los rellena de frío
y tiemblo
—con todo y con eso, prefiero el viento al silencio—
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