Semáforos

Vivirán los presos de la noche.
La luna,
con sus jaulas de pañuelos,
romperá las vértebras
del silencio.
Amanecerán flotando
entre los charcos,
las arañas y el cristal.
El río arrastrará
camisas blancas y relojes.
Campanadas ofrecerá el misterio.
Galletas, vino y algodón.
Sobre las calles brillará
la humedad de los semáforos,
conquistados por el claxon
que desviste la avenida.
Llorarán.
Serán libres los espejos.
Arderá el rojo.

Toda la ciudad yacerá
bajo las nubes,
como amapolas dormidas
en invierno.
Quedará solo la añoranza
en una ráfaga,
cuando el alcohol se mezcle
con la sangre.

Octavio Castillo Quesada
@o.castilloquesada
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