De vivir apenas

A ser verdad, ya no recuerdo
a quién conté mis viejos cuentos,
si fue a un amor o fue a un sueño,
si fuiste tú, o fuiste en mí.

A ser verdad, sólo me acuerdo
de hablar de pueblo entre los vientos,
de casa alta entre jilgueros,
de mil insectos, del jardín.

Quizá en tu voz sembré la historia,
o fue en el eco de un lamento,
o en una sombra sin memoria,
o en un delirio, o en ser feliz.

Quizá hoy el tiempo es una noria
del mal molino de mi miedo,
del no sé qué en tu cama lejos,
del no saber, si es que viví.

Miguel Gómez Castro
@miguelgxmez
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