Verdes como hogar

Linos y rayas del cuarto
quedaron desperdigadas;
el papel se hacía mecenas
del pálpito que ya aumentaba.

¡En un desorden muy recto
estas entrañas del alma…!
El fiero viento movía
libros, cortinas, hamacas.

Si el arte fuera en color
como lo es en palabras…
llenaría galerías
del retrato de tu cala…

¡Mal de mí!, que solo soy
escritora y escribana,
peregrina del anhelo,
anhelante de las armas,
y las armas fueron fuego
cuando el cielo se incendiaba,
y la mar dijo: “¡Silencio!,
la luna está enamorada,
quiere hacer de Celestina
entre almas esmaltadas”.

Llenas de nácar mis versos;
supe qué me deparaba:
mis proyectos arrastrando
el oro de tu mirada,
y no conseguí olvidarlos;
oro helicoidal, mataba.

El verde, verde de Lorca
en mí, verde se quebraba,
y me recordaba a todo
lo que en el pasado amara:

al verde de aquella era
que era juego con mi hermana,
las “olas de campo” en mayo
si en desamor caminaba;
al verde de míos prados…
que roza el adobe al alba.

Me evocabas tanto, pienso
que algo de mí ya traías…
cual si pisara Castilla,
como si volviera a casa.

Eva Pérez Cepeda
@evaperezcepeda_04
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