Sólo era amor

El amor es el agua que sacia la sed de quien mucho ha recorrido, como la gasolina que impulsa a los vehículos a toda velocidad.

Es el viento que mueve las velas en la dirección correcta, el mismo que evita el naufragio y aplaca la tormenta.

Es el fuego que hace maleable hasta el más tozudo  de los materiales.

Es la desembocadura de un cauce que arrastra dulce amargo, maleza y manantial.

El amor sólo es una treta de la inspiración que se disfraza de latidos para que podamos evocarla y transformarla, tarda lo que dura en tentar la literatura, vive lo que demore la devoción de un alma pura, muere cuando nada lo sostiene.

Es una máquina de escribir que teclea desenfadada por una absurda inercia.

El amor es efímero como el tiempo, veloz como el viento y volátil como las palabras, es un pillo que se oculta entre la poesía para hacerse inmortal.

Es real como el lenguaje, pero falaz como un puntaje.

Hablarle a un corazón sin vocación es subestimar la inspiración.

Amar es un sortilegio inmerecido que paga un alto precio cuando no es correspondido.

El amor es un sanguinario del tiempo, que lo acorta y lo detiene, lo hace adorable y nunca lo devuelve. Es el antojo de las letras de contar lo que se siente, osadía al expresarlo, como si mereciera tenerle.

¿Vale la pena agotar las canciones? Cuando duele el alma se marginan los sonidos que evocan emociones.

¿Para qué capturar en palabras lo que el viento se llevó a su paso? El verbo conjugado en pasado es sal para la herida del corazón enamorado.

Cuántas lágrimas derramadas por atribuirle cualidades que no merece, despídete de él si muere,  sólo era amor,  no lo creas perenne.