Tu nombre saliendo, vocecita irrumpe corazón.
Pero esta noche nadie está llamando.
Espacioso el cucharón en la cocina
combate el frío y ocupa cualquier sabor.
Lo enciende, todos moviéndose.
El vapor sube y cubre los cuerpos celestes
se van, ingresan a su fin.
Pero esta noche nadie está llamando.
Grandiosos ojos en espera
duermen al dolor y cucharón lo sentencia.
Lo enciende, todos moviéndose.
Cada abrazo coincide con el mundo hecho pedazos,
el mundo que hay que volver a nombrarlo.
Pero nadie está llamando.
Un poco de miel es el calor más barato.
Y si es el tuyo, mejor, porque el tuyo es mejor.
Por: Luciano Verdi (Argentina)
verdiluciano.wordpress.com
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