El vendedor de versos

Ya no está el vendedor de versos,

un hueco oscuro y vacío ha quedado

en el lugar que ocupaba.

No habrá ya cielos ígneos

y noches inflamadas de estrellas.

No existirá un globo etéreo y blanco colgando

de un ángulo del cielo.

No se aguarán las escarchas en las madrugadas.

No sonará el tintineo de la lluvia en los cristales.

Ni serán los charcos mares donde navegarán veleros.

Se ha ido el vendedor de versos,

hastiado de un mundo henchido de arrogancia,

cansado de una humanidad vacía de sentimientos,

doblegada al mundo insensible de la tecnología,

de piel dura que ya el amor es incapaz de taladrarla.

No está ya el vendedor de versos,

y la poesía está herida de muerte,

del mismo modo que lo están la solidaridad,

la empatía, la humildad y la consciencia.