Bruja

—¡Arderás en el infierno, bruja! —bramó excitado el clérigo a esa mujer envuelta en llamas que meses antes le había hecho perder el juicio y desatar sus más bajos instintos.

—Allí nos veremos! —fueron sus últimas palabras antes de morir asfixiada por el humo de aquel fuego que, decían, debía expiar sus pecados.

Entre los enardecidos vítores del gentío que se congregaba en la plaza frente a la Iglesia cada vez que tenía lugar un espectáculo de ese tipo, una pequeña, con lágrimas en los ojos, lo observaba todo y no entendía cómo aquel hombre que hacía llamarse de bien y actuar en nombre de Dios podía acabar así con la vida de su madre y la de aquel inocente pequeño que esta llevaba en su vientre y, repetían, era el hijo del diablo; no alcanzaba a comprender cómo ese Dios, su Dios, al que cada noche las dos encomendaban su alma, podía permitir tal barbarie en su nombre.

A su corta edad, sobre esa pecosa niña de cabello rojizo y un delatador lunar en su clavícula que su madre sabiamente le había enseñado a mantener siempre cubierto, también acechaba la alargada sombra de la ignorancia y el miedo. Pero ella no creía en los demonios de los libros, ella sabía que el diablo vestía de negro, sotana y alzacuellos.