Usted

Me levanté con ganas de besarle, con ganas de acariciarle, con ganas de halarle el pelo y arañarle cada parte. Me he levantado con ganas de usted, y ni siquiera lo imagina.
Me levanté extrañándolo, aun cuando no debería ni hablarle. Peor aún, de pendeja me he levantado con la esperanza de que me hable y me extrañe tanto como yo a usted.
Me levanté oliendo su perfume y escuchando su voz. Sí, cabrón, a usted lo quiero de la manera más egoísta que se pueda desear. Lo quiero, pero aquí, envuelto en mis sábanas y en mi entrepierna. Ha conseguido, uno a uno, calmar mis demonios, y esa paz hace mucho no visitaba estos lugares. Usted, siempre de pendejo, logra engatusarme con su mirada. Y mi nublada alma danza con el sube y baja de su pecho. Dígame usted qué me ha hecho, por qué me tiene con ganas de usted a todo momento, o por qué me falta el respirar si no está.

A usted, al que llamo mío pero que no lo es, que ni se imagina que me encontrará con las mismas ganas que me dejó. Cuénteme los trucos, señor, ¿por qué otros no han llegado donde usted llegó?