Agosto

En lo absurdo de mi pesimismo accidentado
recurro a la duda, singular recuerdo
de aquellos, vastos momentos
en que mis dolencias aún no habían sanado.

Como una lluvia discreta
me precipito en los alrededores,
más allá de ventanas o flores
siempre me condenso en la misma treta.

Y me inspiro constante en el sentimiento
de vivir con los dedos acalambrados
por escribir las cosas que yo siento
en papeles que migran, alados.

En agosto me mueve el recuerdo
para caer en pronta sepultura
y discutir con mis cimientos
ya que no estoy a la altura.

Por esta soledad temblorosa
es que yo pierdo el sentido del tiempo
pues me entrego a los brazos de tantas cosas
y es ahí que con mi ser discrepo…

Y al final de estación concreto
una masa de inasibles dudas,
por fin, ya no es un secreto:
a mis ojos no hay verdades crudas.