Sólo el aire es perfecto.
No hay causa para el pájaro.
—Chantal Maillard

A veces acudo a Dios
y me responde en perfecto español
«No hablo español».
Después su voz se vuelve aire.
Vuelve a ser aire
como el aleteo de un pájaro o un sueño
que pasa sin dejar rastro.

¿Adónde se fue Dios / y toda la demás gente
que ha sido elenco de mis sueños?
¿Dónde se esconden quienes alguna vez fueron
pobladores de mis noches?
Se ocultan / se ovillan en la entraña / la muerden
para enseñarme que todo sueño
oculta un señuelo.

Existir es hermoso
aunque nada sucede realmente
(¿fue Proust quien dijo
que los aunques son porqués camuflados?).

Pertenecemos a un sueño, ay,
pero las bombas no dejan dormir,
laten mucho ruido.

Cesado el desvelo, ¿adónde nos iremos / siendo sólo
el elenco de un sueño?
La vida es un alucinógeno
que se toman los muertos.
La muerte es un somnífero escondido
entre las muelas de los vivos.

Si se habita la tierra es
para después volver al aire.
Volveremos a ser aire,
como el aleteo de un pájaro o un sueño
que pasa / y, en el mejor de los casos,
deja (r)astros.

Coronel Fernando Sager
@daniel_ce_ese
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