Muertos vivientes

He borrado tus huellas de mi cuerpo,
chupitos de lejía para borrar tu rastro,
perfume de erotismo barato,
con tonos de clara fría
y días taquicárdicos
bañando la escena del crimen.
Quemé los puentes,
rompí las calles,
te vestí con mortaja de silencio.
Ni así consigo exiliar a tu fantasma,
ni el eco de tu risa;
ni con litros de amnesia lo consigo:
el corazón aún me huele a muerto.
El sabor de tu sudor me invade con la calma,
y me espanta el espectro de un beso pendiente.
Le doy veinte euros a la psicóloga
para que me diga que no te extraño a ti,
que extraño la miel venenosa de tu boca,
que son todo daddy issues y que es culpa de mis papás.
No lo conseguimos:
en el delirium de la cama vacía,
buscando mi propio calor,
te me apareces.
Sigo viendo entre las nubes días soleados a tu nombre,
con tu dulce olor a muerto,
y me drogas con tardes felices
con la mirada perdida en tu cielo,
en mi noche,
ese pasado glorioso en que supimos acallar la ciudad
y jugamos a estar vivos
¿Aún recuerdas cómo cantaban las mariposas?

Sabrina Feliz
justlittlerandomwritings
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