Es fue cuanto fue es

Aunque el arrebol
asome su ígneo
pero delicado
rumor de amapola.

Por mucho que el mar,
llorado en sí mismo,
siembre en toda ola
su fe insobornable.

O el viento, insaciable,
sus velas de éter
que al quetzal someten
ice, puerto a puerto.

Lo cierto es que el tiempo,
jamás se demora,
y tras todo «ahora»
cuanto «es» se deroga:

es «fue» lo que otrora
fue «es», aun si el aire,
las aguas, mil soles,
no cuenten sus horas.

Antonio Ríos
@antoniorios.poesia
Leer sus escritos