Agua envenenada, dolor, dolor, dolor.
El lenguaje no es cuna de miembros rotos.
Las palabras no alcanzan para decir lo que importa.
Un poema a veces no basta.

Dolor, yo te nombro.
Te nombro agujero nocivo, existencia.
Casa deshaciéndose. Tejado que ya no cubre.
El agua es quien me ahoga.

Hablo porque el silencio enmudece.
Qué importa el poema si el dolor es una mancha.
Oxígeno vano, dolor, dolor, dolor.
Mi cuerpo no es cuerpo, es solo apariencia.

Un poema a veces no basta.

Isabel Jiménez Rodríguez
@isamyths
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