Flores de invierno

Busco en el poema
la profundidad de una herida
cuya cicatriz
recuerde el tormento
y aún así decida amar.

Busco el fragmento de la cuerda
en cuya tensión cuelgue la ropa
de una canción,
y no el cadáver desvestido
de una historia aún inconclusa.

Busco el verbo de la noche,
la cadencia de un latido
o la palabra que dé sentido
a esa parte de mí
que nunca ha sido poesía.

Pues tantos recuerdos
guarda el invierno
que no puedo sino morir
junto al ciprés
guardián de todas nuestras flores.

Enrique Morte
@enrique.morte_poesia
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