Supuro corrientes inalámbricas
empecinadas en mutilar mi cuerpo
la morada esculpida
que retiene en sus filas
la dosis correcta de morbo
y el olor a carne de los museos
Enjuago los bordes
de esta roncha íntima
la gota precipitada
que dispersa la espuma
pulpa inhabitada
pulpa de fauces abiertas
que estrujan
postales
rebosadas de humo
aferradas a un parpadeo.
Omar Grietas
@omargrietas
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Qué texto tan visceral y sugerente. La “roncha íntima” me parece una imagen poderosísima: habla de una herida que no cicatriza del todo, un malestar físico y emocional a la vez. También me impactó el contraste entre lo corporal y lo museístico — esa “carne de los museos” que huele a tiempo detenido.
Hay algo aquí que arde y calla al mismo tiempo.
En fin, este es un poema con el que me identifico visceralmente.
Gracias por compartir esta pieza inquietante y bella.
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