Ni puta idea

No tengo ni puta idea
de por qué estoy aquí y no allí,
de si soy desgraciado o soy feliz,
de por qué no nací pakistaní
o por qué no me gusta el anís.

No tengo ni puta idea
de hacia dónde vamos o de dónde venís,
de si de la playa o a la estación de esquí,
de responder «no» o responder «sí»
o de por qué las cosas son así.

No tengo ni puta idea
del camino que debemos seguir,
de por qué el jazmín huele a jazmín,
de si hay un principio que no tiene fin
o de por qué me llamo Óscar y no Fermín.

No tengo ni puta idea
de si aún le queda memoria a un bit,
de por qué decimos «por favor» en vez de «please»,
de si es terapéutico consumir hachís
o de la marca del maquillaje que usaba «Kiss».

No tengo ni puta idea
de por qué viví aquello que viví,
de si fue en marzo o quizás en abril,
de por qué después de la «h» viene la «i»
o de por qué el cielo está aún gris.

Lo único que sé es que he de morir.
Lo único que sé es que muero por ti.