Malsueños

Ya ha aprendido el tacto

de ese cuarto infinito

de pared oscura,

de esperanza nula,

donde las pesadillas que nacen

hacen mella en el alma

y las manos que ahuyentan fantasmas

se sienten menos manos

y más esclavas.

Malsueños,

son los malsueños

que se mecen cada noche

en una mente de cuna,

en una duda insegura

que arrecia y no marcha,

nacida en la hambruna

y vestida de escarcha

tirita en las ruinas

la infancia menuda

que sabe de asfalto,

de cortinas raídas

y de paredes vacías,

de madurez fingida,

de crecer cabizbajo,

de un funeral ya en marcha,

de sosegar en maltragos.

Malsueños,

malsueños de unas piernas

que vacilan olvidando pasos,

que han crecido de la sed,

de las malas semillas,

de la desgana de saber,

de temer retraído,

paralizado,

sin vida.

Malsueños

que se han llevado

hasta la última brizna de aliento

de ese mar en creciente desierto,

de ese cielo cansado y sin luz,

de ese cuerpo desterrado

a campo abierto

donde sólo quedan

el viento,

la soledad

y tú.

Por: Joan Aniorte (España)

instagram.com/joananiorte

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