¿Qué es escribir sino una muestra de sinceridad?
Entiendo que la locura acecharía en el momento en el que escribir me fuese imposible. ¿Por qué escribes? me preguntan. La respuesta es tan sencilla a la vez que complicada. ¿Cómo explicarle este sentimiento a alguien que ni siquiera presupone el por qué existimos?
Escribir escribo como respiro,
como un autómata.
Escribir escribo por necesidad,
como un anestésico ante el dolor.
Escribir escribo porque no se me ocurre mejor manera de existir
que haciendo convivir a mi mente con mi pluma.
Escribir escribo,
porque de no hacerlo,
lo vegetal sería humano junto a mí.
¿Por qué dejar que todos lean qué sucede por aquí dentro?
Porque el individualismo quema,
porque la soledad destruye,
porque el secretismo ahonda en el pecho
y forma un agujero oscuro del cual me sería imposible salir
sin escribir,
sin escribirme.
Oh, ego de satisfacción,
sólo nosotros, los locos apasionados de las líneas en letras
sobre papel
sabemos lo que es el amor correspondido,
el amor sufrido,
el amor para toda la vida
con restos de lágrimas entre versos.
Letras & Poesía 
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