La poesía emana de la roca fría de la sociedad
como la tierna flor que es capaz de crecer sobre esa roca,
absorta en este mundo que navega entre furias y tempestades,
en este mundo que dejó de creer en la palabra,
que mató la inocencia a bocajarro,
que ha pecado a raudales …
Pero sigue ahí,
como el delicado tallo de la última hoja del otoño,
como la brisa fresca de la calurosa tarde de verano,
como el pájaro sin alas a punto de alzar el vuelo,
como la última luz del ocaso,
como lo sombra perdida de un anhelo;
y brota de las almas maltratadas,
de los ojos cansados, de las manos atadas,
de los corazones rotos, pisoteados por el camino,
de los pies malgastados para nada,
de miradas tristes, de bocas amargas,
de secretos mudos, de voces calladas…
Y muere y renace, como la mañana
pintando las flores, sin más, arrancadas,
poemas perdidos, letras apagadas,
no hay sitio en el mundo para vuestras almas
y sin embargo…
benditas las manos que os crean,
benditos los ojos que os salvan…
como un oasis en un desierto…
poesía… esperanza
Por: Lidia Villalobos (España)
laciudaddelasnubes.com
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