Siempre me pasas lo mismo

Siempre me pasa lo mismo.

Tengo la maldita costumbre de cerrar el libro medio abierto

encima del polvo de la mesita de noche

y con las caricias a modo de preaviso

a un insomnio indeseado.

Lo reconozco, no he sabido quererte bien.

Siempre he sido de caer por la orilla de la cama,

esperando una tus heridas dentro del pecho,

para inspirarme a escribir un simple poema

que habla de un mundo o una historia

que me rompe como un cristal cuando lo golpean.

Pero no te engañes.

Yo era más de retorno a capítulos

en donde tú eras protagonista de una triste historia

llena de deseos e intenciones a medio de punto de partida

en donde ninguno de los dos

sabíamos lo que realmente era enamorarse.

Así que por eso,

te escribo como Frobisher a su amado y otros amores ceniza,

como todos los días a modo de rutina

y a las tantas de la noche.

Pero no sé enamorarme de ti,

aunque lo reconozca,

aunque te necesite

y lo esté.