Dime que es fantasía y no amor

lo que me late dentro,

dime que es momentáneo

y no fuego

lo que se escapa entre mis dedos.

Dime que eres fugitivo

de unos brazos que no quieres,

que no eres capaz de saltar océanos,

pero puedes volar sin alas

si hay una risa de por medio

y esa carcajada acostumbra a ser la mía.

El cielo grita luz

y se desbordan

las emociones de la nube que un día

fue abrigo.

Iluminan algo más que las farolas,

reconocen que no son suyos

los versos,

pero que si se trata de vivir

serán voluntarios el máximo

de latidos.

Y si se trata de escribir,

primero que nos parta el rayo,

que ya después,

a trozos,

intentaremos reconstruirnos.