Ceniza

Ardo y no de placer

si me lames las heridas

sabiendo cómo me llaman,

pero no cómo respondo.

Apartas la mirada de mis alas rotas

al chocarse con la mía.

Son bonitas,

están partidas.

Me consume pensar que escribo más fórmulas

que pétalos en verso,

que, aunque me desvíe

acabo hablando de hogares imposibles

y metas que nunca llegan a romperse.

Soy humo en un día de niebla,

gris sobre gris,

el que se pierde sin migajas de pan

en el bolsillo

porque así ni los pájaros podrán encontrarle.

Respiro cenizas,

mi pelo se tiñe carbón.

Me envuelven en un torbellino a más velocidad

de la que conozco.

Vuelo.