Tengo la extraña sensación de que estás aquí,
que tus dedos consiguen rozarme sin apenas moverse,
y que tu pelo me huele a pasión,
y a fantasías por resolver.
Se me quedan tus letras grabadas a fuego
cuando hablas de la posibilidad de vernos, y, mientras tanto,
el resto del mundo sigue con su vida,
ajenos a todo este huracán de ganas.
Nadie entendería todo esto.
Nadie lograría entender
que no es sólo pasión, sólo capricho,
ni sólo atracción, ni sólo versos.
Que no es por ti, ni por mi,
que no es destino ni casualidad,
sino todo lo contrario.
Quizá ni yo misma lo entienda ni logre describirlo.
Quizá sólo seamos tú y yo,
y sobren los poemas.
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Muy buena entrada! La pasión en su forma mas sanguínea; por si solo construye un poema. Los roces, las caricias, el sentir los cuerpos; son instrumentos como tantos otros, que se convierten en letras que se deslizan sobre un teclado, construyendo poesía. Un cálido saludo.
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Me gusta tu expresividad explícita 🙂
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Mil gracias! 🙂
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Podrán sobrar los poemas, pero nunca la poesía. Enhorabuena y gracias, María.
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