Qué más da

lo que piensen

-o peor,

lo que pienses-,

cuando lo único

que importa

son los surcos

de tus manos,

que escriben

tu camino.

Qué más da

hacer garabatos

en su sucio

bosquejo

que ni siquiera

aspira a ser

entendido.

Qué más da

no hallar la respuesta

que nunca

buscaste,

no encontrar hueco

al que recurrir

para cobijarte.

Qué más da

no saber quién eres

cuando no eres capaz,

por lo menos,

de tratar

de esbozarte.

Poema que forma parte del libro Tú, yo y el mundo.