Poema acéfalo

Sólo lo niño es humano
Todo lo demás está adulterado

¿A qué edad se nos presenta al dolor?
¿Hasta cuándo terminaremos de conocerle?
Parece una cordillera inacabable
que desciende / para escalar nuevamente

El dolor no es palíndromo de vocablo
pero sí de acto
Es un gusano ovillado en la entraña
del que no se sabe cuál es la cabeza
y cuál la cola
No termina|Recomienza
Cual punto y seguido
Cual energía
Cual palíndromo / como la vida

La vida es palíndroma
pues comenzó en un sementerio

La vida es un niño que se divierte
haciendo estupideces
¿Es cruel mandar niños a la guerra?
Lo mismo es mandarlos a la vida
mas con el garante de que morirán /…

(me asusta que la siguiente línea diga
para recomenzar
“…con la certeza de que morirán /
para recomenzar”)

Hay tanto de qué tener miedo
que no alcanza el miedo
Es una eternidad que ya antes se ha ido
y ha vuelto

Un péndulo
Un oleaje
Un búmeran
Un resfrío
Un reloj
Un palíndromo
Tiempo

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Qué quietud
Qué hastío
Qué aburrimiento

La vida es un niño divirtiéndose
haciendo estupideces
Es un ser que se mira al espejo
y se repite siendo otro
Una bebé que se mira las manos
puede moverlas y sin embargo
aún no sabe que son de ella
Un gato que se ataca en el espejo
y no sabe por qué no gana
por qué no pierde
por qué está ileso / pero muriendo

La vida es un premio
/ de algún juego azteca
donde a quienes la ganan se les masacra
Primero se les enmascara
y después se les masacra
—Nadie prometió un jardín de rosas
¡Nadie pidió un puto jardín de rosas
ni tampoco esta maldita casa inhospitalaria!

Por si no se nota, soy un vivo / que de noche
le llora a su propio cadáver
Mi vida llegó ya a ese punto de oscuridad
donde da lo mismo si los ojos se abren o se cierran
Todo ha sido horrendo / cuando llegue la muerte
tendrá que matarme de nuevo

¿Has visto a los niños presos
en un ataque de risa
cuando su madre les hace cosquillas
para prolongar esa carcajada que la embelesa?
A mí alguien / alguna madre incorpórea
también me hace cosquillas
pero de otro tipo
del tipo que provoca llanto y miedo
Alguien goza escuchando mi terror, mis sollozos
Alguien goza escuchándolos para ignorarlos
Quien halle mi cadáver verá en mi rostro
el rictus de quien siempre estuvo triste
tras bambalinas

¿Quién mató a mi ángel de la guarda?
Me lo apuñalaron por la espalda
porque no tenía ojos en la nuca
ni ángel que lo cuidara
—¿Por qué lloras? / a nadie le importan tus lágrimas
—Lloro porque es una forma provisional de desangrarme
¿Si no cómo muestro
la hemorragia que cargo dentro? / Si no lloro, sería más árido este paisaje
de camino hacia la Nada:

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Ah, sólo quiero quedarme
quietiecito como el tiempo /
Cada noche antes de La Noche
es un simulacro innecesario, una finta despiadada