Sus alas se partieron.
Sus arterias colapsaron.
Colesterol de tanto cuerpo:
Hermoso. Esculpido.
Envuelto en azúcar.
Relleno de nada.
El bello vacío.
El arco contra la gula
instalada en el escaparate del metaverso.
Las flechas, una a una. Fueron cayendo:
Rotas.
Imprecisas.
Difusas.
El muro de diamantes. La nueva realidad.
La emoción fue su resistencia.
Y quiere dormir. Como los sentimientos contenidos
y los sueños adolescentes.
Alrededor de la lápida sus viudas suspiran.
Llueve.
Y hace frío.
Febrero es lúgubre.
Sombrío.

May Olivares
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