Cupido ha muerto

Sus alas se partieron.
Sus arterias colapsaron.
Colesterol de tanto cuerpo:
                Hermoso. Esculpido.
                       Envuelto en azúcar.
                                 Relleno de nada.
                                          El bello vacío.

El arco contra la gula
instalada en el escaparate del metaverso.
Las flechas, una a una. Fueron cayendo:
             Rotas.
                        Imprecisas.
                                             Difusas.
El muro de diamantes. La nueva realidad.

La emoción fue su resistencia.
Y quiere dormir. Como los sentimientos contenidos
y los sueños adolescentes.
Alrededor de la lápida sus viudas suspiran.
           Llueve.
                        Y hace frío.
                                            Febrero es lúgubre.
                                                              Sombrío.

May Olivares
Blog de May
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