Mi vida, tan barroca,
tan llena de claroscuros, vanitas y horror vacui.
Mi vida,
Sade + Kerouac en una resaca eterna
leyendo a Proust y a Lezama.
O viceversa.
Mi vida, postales de Mapplethorpe
y de Platt Lynes
no suficiente Jean Genet.
Nocturno de Chopin
tocado con todo el odio de Rachmaninov.
Mi vida,
Más vulgar de lo querido,
más plural de lo debido.
Mi texto lo escribió el ángel que inspiró a Dostoievski,
pero, pintoresco,
recreó una historia de Maturin en un escenario caribeño,
dominado por los rusos.
Existencialismo gótico sin olor a sopa de coles,
bajo un espantoso sol tropical
que me hacía sudar cebollas.
Mi vida, un guión de Tarkovski,
con la dirección de Almodóvar.

Roberto Garcés Marrero
@rgmar84
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