Asesinato en París

Estábamos en la habitación número 23 del hotel más roto de París, en la brecha remota del destino seguro. En la avenida de lo desconocido, y en una fotografía olvidada a punto de romperse.

Ella tenía la sutileza y demasía para hundir mi herida, aun después de morderla con sus labios.

Hurgaba entre mi sangre como si quisiera más, o como si buscara algo dentro de mí. ¿Qué  poseía mi cuerpo?, si sólo contenía tripas, vísceras y una esperanza muerta.

Le hablé de mi sueño de ser escritora y no dudó de tomar una pluma para clavarla en mi pecho. Empezó a retorcerla en mi piel. Lo hacía con tal finura y delicadeza, sólo para sangrarme más, parecía que disfrutaba del macabro acto de hacer bailar el dolor ajeno con sus ojos; sus inestables ojos manifestando agujeros negros que me consumían poco a poco.

Trazó un pájaro negro por encima de mi sístole, mientras entrecerraba su mirar. La observé fijamente, luego noté que el ave entre mis senos no sobrellevaba alas, era un melancólico pájaro sin alas en la boca de mi corazón… Saudade en mi pecho.

Instantáneamente comencé a temblar y me enervé. Mi paranoia desbocaba frío.

Me dio a probar un trago de su bebida, y era lo que sería, para mí, el final de su placer.

Hincó, hundió y penetró el filo de la tinta en mi sangre. Fundió la tinta con mi piel y mi tristeza. Me sumergió en mareos interminables que se fueron apagando al compás de su fúnebre sonrisa.

…Y si el poeta se muere, ¿quién escribirá?

…El asesino…, quizá.

Por:  L’Amoureuse (Colombia)

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