Yerma

Es inútil

nada crece

ni la savia verde,

ni el agua brota,

ni el aire sopla;

la tierra enloquece,

la grieta asoma

roturando la noche,

repleta de carcoma.

Es inútil,

nada florece,

ni el color de vida,

ni la roja amapola,

ni el frondoso laurel,

que adornaba tu estola.

Es inútil,

te fuiste para siempre,

y el amor se secó

aquel día,

de repente.