El Whisky, El Poeta, El Espejo Y La Flor

“El arte… Mi arte es a menudo vociferado en la silente latitud de un poema.

El poeta es el sagaz observador de lo absurdo y el imprudente escritor de lo ignorado. Detalla a su vez el más finito atardecer de invierno y logrará con sus palabras, caracterizar la sonrisa del oleaje de una playa atristada.

El poeta ve con los ojos del corazón, por ello el encanto y llorar de sus poemas”.

Observaba un cuerpo magullado por la ingratitud de sí mismo. Un cuerpo pálido y obsceno; a la vez, decadente.

Desnuda ante unos ojos transparentes que se llenaban de melancolía al verla, tan tiovivo en penas, tan afligida entre la palidez de una piel que se hace cada vez más límpida. Yace en su pecho, un lirio. Va abarcando parte de sus manos y empieza por ser raíz.

Y la mujer se hace flor, se hace hoja, se hace lirio; el lirio se hace mujer en el reflejo de la arena sílice. Pero ¿cómo sabés que el espejo no te miente? ¿Cómo sabes que sos vos? ¿Cómo sabes que el holograma es un lirio?

El espejo despilfarra whisky desde sus esquinas y la ebria enfrente de é, sonríe con una risa borracha. El espejo es whisky y flor, es alcohólica y pétalo; es mujer.

Las raíces le florecen por todo el cuerpo y se retuercen entre sus caderas. Se esparcen por su clavícula y llegan hasta sus ojos. Las raíces han formado enredaderas a través de ellos y los ha atiborrado en desesperanza.

La florecita que ya no brota primaveras sino lágrimas, se ha ajado con un licor añejado de hace dieciocho años. Se mira las cicatrices y hurga entre recuerdos y sombras que recorren la voz en su cabellera desteñida.

El lirio ha florecido con whisky, y las raíces crecientes se han tomado a la mujer. Pese a que el lirio carece de jardinero, se ha bebido otro trago a nombre de sus manos; que alguna vez acariciaron sus más íntimos pétalos. El lirio ha desconocido la realidad de su espejo, y ha olvidado regarse esta noche con alcohol.

El lirio ya no es lirio, el lirio se marchitó.

Por:  L’Amoureuse (Colombia)

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