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Caos

Algunas personas
no saben hablar,
sin cortarte en el camino
las entrañas a la mitad.

Ella era de una esas.

De esas que llevan una granada
en la cabeza
y otra entre las piernas,
que tienen magia
entre los dedos
y solo han usado la chispa
para prender fuego                                                                                                                        todo a su paso.
Mujeres,
caos.

Ella era de esas que debe contar
religiosamente,
las estrellas
para saber que nada ha cambiado.
De esas que pueden,
entender al mundo
desnudar el cielo
llevarse el concreto
por delante
con un vestido de flores
dos piernas como cuchillos
y un paso chueco,
pero que no pueden
entenderse a sí mismas
cuando termina el día
y todo alrededor
se reduce a cenizas.

Mujeres caos,
donde ponen el pie
el pasto crece a mansalva,
mujeres fénix,
que lo destruyen todo
con solo despertarse,
que saben conocerse
si todo está apilado
chueco,
desgastado
roto.

La verdad saldrá a bocajarro
de una mujer caos
que guarda entre los labios
un arma cargada,
que lleva en la cabeza
el sueño de cien ángeles
que sabe que es hermosa
por lo que crea
cuando destruye todo,
que llora porque si
y también porque no
porque el mar se lleva
lo que las mujeres no pueden decirle
a los muertos,
que esconde bajo la falda
las margaritas
que no tiene el valor
(o el amor)
de regalarse a si misma.

Que nació como el tiempo,
que cuando todo explote
habrá una mujer caos
guiñándote la espalda.

Mamen Monsoriu (2)mamenmonsoriu (4)

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