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Estas dos manos mías

Estas dos manos mías, que están ajadas pero no enterradas, que están en llamas pero no en cenizas, tienen el regalo de Midas, pues todo lo que tocan se torna oro. Ídolos falsos y polvo en el viento, pues no todo lo que reluce es valioso y no todo lo valioso reluce.

Estas dos manos mías, que sufren pero no se rompen, que gritan pero no lloran, tienen el castigo de Atlas, pues un mundo entero sostienen sobre sus palmas desnudas; maravillas y miseria atraviesan con sus pétalos de hielo su piel helada.

Estas dos manos mías moldean rocas y secan océanos, pues así construyeron la torre desde la que me alzo ahora. Saben destruir, y destruyen para crear, pero crean sin razón y sin criterio, jóvenes y ambiciosas, torres sin cimientos y fortalezas sin paredes.

Que el tiempo las lave.

Que el mar bese sus palmas y el viento y la arena las fortalezcan. Que creen un mundo sobre cada cicatriz, donde se respire en el agua y se flote en la tierra, donde el aire sea puro y haya luz sobre el horizonte.

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