Qué es lo que me lleva

a este continuo precipicio

del que no obtengo queja.

Por qué no sé conformarme conmigo

y me inundo de un vacío

que pesa más que cualquier pena.

Por qué no sé sentirme viva

si no me atacan emociones fuertes en mitad

de la calle,

si no comparto con risas ajenas

palabras intrascendentes,

si no me ciegan las luces

y los aplausos de la gente.

Qué es lo que me hace querer más

y quererme tan poco

que ni el tiempo lo cura,

que ni el viento puede

llevarme muy lejos.

Por qué veo los segundos pasar

y me atraganto en la acción,

por qué se me hace cuesta arriba

un camino llano

y maldigo la simplicidad de no encontrar montañas.

Por qué no me atrevo,

qué es lo que me ha encerrado

entre los barrotes

del silencio y la inmovilidad,

por qué la libertad no me atraviesa las costillas

como prometí hace años.

Por qué opté por atarme al recuerdo

que me clava al suelo

y cada vez que el olvido

me besa la frente,

lucho,

lucho hasta desgastarme,

porque aunque me esté matando,

lo vivido es lo único que me hace sentir viva.