¿Qué puede entregar alguien que ya no tiene nada? Sino su vida entera.

«Todos conspirando
en contra del espíritu
que va marchando
serenamente.»
Emma Goldman

Ni lejos de casa, la huida tenía sentido
ni con las manos deseadas, la soledad desaparece
ni con el mar delante, el llanto escampa.

El mensaje más claro vestido de silencio,
la mentira latente en el miedo más universal de todos: la entrega.

¿Qué supone avanzar? Sino dejar atrás.
¿Qué significa querer? Sino desprenderse.

La noche trae insomnio cargado de promesas
de falsos sueños de ilusiones,
de viejos personajes haciendo de su corazón una cámara acorazada.

La barca continúa a la deriva sin necesidad de brújula,
no hay tempestad que no traiga nuevos aires.

A ver si te enteras,
que soy amante de los precipicios
que los acantilados son la paz de las almas mustias,
que he superado mil huracanes con no sé cuántos nombres diferentes,
que lo único que conservo son las malas decisiones,
y que sólo miro de reojo para tirar hacia adelante.

Que ni el balcón con las mejores vistas
oculta el suicidio tras su barandilla.

Qué despiertes,
que no he perdido,
todo lo que tuve, lo regalé.

De todo aprendí,
incluso volviendo
supe que el regreso no sería un alivio.

Que en la vieja memoria
conservo la versión real de mi historia,

Que sí,
que fuimos bandidos de emociones grandes,
de ésos que incluso derrotados,
siempre ganaban
aunque fuese
sólo la mera lealtad a la voluntad
al espacio colectivo de la creencia,
a la vana experiencia de no sentir nada,
de ser indiferente al mayor misterio de esta vida:

ese de dar, sin mirar, sin esperar.