Cafés para el Alma (España) Cuentos/Relatos Escritores de Letras & Poesía

Bajo tierra

La sirena suena de repente, o el pito, como le llaman muchos. Al principio era casi una llamada a la esperanza de que existía la posibilidad de ponerse a cubierto de los bombardeos que destellaban en el azul del mar y del cielo. Luego nos dimos cuenta de que correr a refugiarse era una mala idea, un pie fuera de sitio y los que iban detrás de ti te arroyaban sin piedad, igual que esta guerra entre hermanos estaba arrasando esta tierra roja.

Sin embargo, el que no corría volaba hacia la entrada más cercana a los refugios subterráneos que recorrían nuestra ciudad desde hacía menos de un año, convirtiéndola en una suerte de queso gruyere con mil oscuros recovecos donde esconderse de las bombas. En muchos lugares el cemento todavía está fresco y en una esquina un par de niños se entretienen pintando con los dedos bajo la angustiada mirada de su madre, que no para de mirar a ambos lados del pasillo intermitentemente, quien sabe si buscando al padre de los niños, esperando que haya llegado a tiempo a una de las bocas de salvación.

En realidad aquí no se está tan mal, el frescor del subsuelo nos protege del calor asfixiante del verano almeriense, por lo menos hasta que la galería principal se abarrota y casi no se puede llenar los pulmones de aire, como ahora… Mientras trato de concentrarme en respirar, miro fijamente los dibujos de los niños y un pensamiento me sobresalta, a saber si esos garabatos nos sobrevivirán a todos antes de que termine esta guerra fratricida…

Al rato el pito vuelve a retumbar en la ciudad. Es nuestra señal, podemos salir de nuevo a la superficie, volver a correr bajo el sol de mediodía hacia nuestras casas, hasta que tengamos que volver a cobijarnos bajo tierra, esperando llegar a tiempo. 

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