Pradoalto

jose ferreiro pradoalto poeta escritor

Soy andaluz ejerciente, nacido en Granada allá por los años 60, y poeta en ciernes desde muy joven, siendo asiduo a los concursos literarios de Colegio e Instituto. Publiqué esporádicamente en diversas revistas literarias ya desaparecidas y, posteriormente, he escrito en silencio y sin descanso hasta este momento, en el cual he decidido que mis versos vieran la luz, con el acicate de un premio universitario de Poesía. He de reseñar que para mí, como para D. Miguel de Cervantes, la poesía es la Reina de las Letras y ya es justa hora en la que reivindiquemos ese trono perdido. Aporto un intento de recrear las formas clásicas con una temática diferente a la convencional. Ese es mi reto y mi tarea.

Escritos

La luz

La luz atraviesa las estaciones de la vida y convierte cada color del mundo en una forma distinta, hermosa y melancólica de despedirse.

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La melancolía de la muerte

La vida es un delicado mosaico de momentos y recuerdos, donde cada detalle y cada sonrisa cuentan la historia de nuestra existencia y nuestras emociones.

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Las calles de mi infancia

Las plazas de la infancia evocan recuerdos de un pasado lleno de colores y fantasías. Se añoran luces y rosas desaparecidas, así como el perfume de violetas y la risa infantil en rincones íntimos y…

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Los últimos versos

La desolación de las palabras no dichas, el susurro del lenguaje. Este escrito nos abandona con el resto de algo que se marchó, una ausencia que nos consume con el paso del tiempo, su olvido.

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¿Dónde has estado?

Una pregunta por el amor perdido y la ausencia. Mientras algunos viven ocultos en su propia oscuridad, aquello que extrañamos aún late en una luz diferente, el recuerdo.

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Todas las noches

Cada noche se repite, recordando voces olvidadas, sueños perdidos y una tristeza que nos acompaña hacia un escenario marchito donde el tiempo pesa.

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La noche larga

En un verano triste, se siente la pérdida y el eco de los sueños en una noche oscura. Los fantasmas y la música lejana llenan el ambiente.

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Uno no se va nunca

Siempre queda algo de angustia al irse, recuerdos confusos, pero también la belleza en lo simple, como un pájaro cantando al amanecer.

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Materia consumida

Esa materia oscura de las voces;la límpida ceniza de los tonos,de las opacas sílabas de tronosabandonados, grises y veloces . Trazadas y furtivas, tan ferocesy tímidas, desgarran los iconos,los lentos fotogramas, los enconos,las amargas disputas…

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El poeta

Un pétalo de rosa,que yace en una página amarillaque duele todavía.Un verso, dulce y triste, que nos lloradesde un remoto olvido,desde un tiempo perdido.Ese roto silencio,invoca a otros paisajes,a escenarios dolientes, a suspirosde viejos caballeros,que…

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En otro sueño

Todavía el recuerdo de aquel sueño,de las rosas yaciendoen la penumbra alzada de unos ojosnegros como la noche,me asedia cada día.Se precipita en todas las arrugasde los días vencidos, en el miedoal fracaso del tiempo,a…

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El sueño

¿Y qué hago yo aquí, en este sueño,a la orilla de un lago, contemplando la sinuosadanza de los cisnes moribundos? (La vieja muñeca reposa dentro del baúl,con las cuencas de sus ojos vacías,cubierta de polvo,esperando…

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