A hurtadillas

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Cuando el sol florece
y sus despeinados cabellos
comienzan a colarse en la habitación,
me levanto de la cama
y asomo a la ventana,
siempre a la misma hora
siete con cuarenta
siempre la misma cara.

Observo impaciente la esquina de la calle
que colinda con el parque
la gente pasa cual hormigas en fila
todos a la misma medida
el frío empieza a desvanecer,
y ya no sé si es por el sol
o por la anhelada bienvenida.

A hurtadillas
mis ojos lo buscan impacientes
y se tropiezan con sus paradas
da la vuelta a la esquina
lo miro caminar,
siempre a la misma hora,
tan puntual
tan cálido
tan perfecto.

En una mano el vaso de café
– ¿le gustará americano o con leche? –
y en la otra mano con disimulo mira el reloj
camina tranquilo
sin ton ni son
bailando a cada paso
¡con tanta seguridad!.

Esa piel pálida,
los ojos visiblemente marrones,
las largas pestañas,
la perfecta camisa abotonada,
el hermoso cabello dorado,
¡tan brillante como el mismísimo sol!
resalta entre los demás
o tal vez son mis ojos
que solo a él saben admirar.

Contengo la respiración
como para que no me escuche,
a hurtadillas
asomada por la venta
me olvido de todo
del frío,
de la guerra y el hambre,
de mi desaliñado aspecto,
he olvidado que el mundo vive bajo mis pies,
y de cómo me llamo.

El mundo se paraliza para dejarle pasar
todos inmóviles en la acera,
y el astro mayor le envidia
por ser mucho más admirado
que él cuando renace.

Justo al pasar debajo de mi pierdo el aliento
¡me desvanezco en un terrible intento de retenerlo!
no quiero que me vea
no quiero que sepa que existo
así estamos mejor.

Y se aleja poco a poco
solo le observo la ancha espalda
y los pasos rítmicos
y poco a poco se va desvaneciendo
como en un sueño.

A hurtadillas, le observo, a hurtadillas le analizo, a hurtadillas le amo.

Por: Ana María González (Escritora de Letras & Poesía) 

https://twitter.com/anamgr13

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