Para amantes de las causas perdidas

Toda la culpa es de tu presuntuosa obsesión con ser un amante de las causas perdidas. Un héroe de película americana que cree que va a conseguir su final con canción incluida. Un vencedor en medio de estas ruinas llenas de cristales rotos de viejos vasos que en su día me parecían medio llenos.

No llegas a entender que se torció el camino hace mucho tiempo y que ahora la única victoria a la que aspiro es a respirar cada instante como si fuera el último, que el tiempo me ha enseñado que las previsiones son incoherentes y la felicidad escasa.

No sé restar tu incongruencia a mi lógica; no se querer más allá del último baile con media sonrisa contenida.

No sé alejar todo lo que sobra de mí; con el tiempo he aprendido que me salva de equivocarme una vez más.

Con el tiempo he resuelto todos esos problemas que me presentaste como tu identidad, ahora no eres más que un viejo recuerdo de alguien más que intentó solucionar todas esas estratagemas que se han impregnado en esta piel hecha de sentimientos.

Soñabas con besar cada herida, entender cada resto de melancolía que aún hoy desprende cada poro de mi piel; son días tristes los finales de mes, aunque seas incapaz de comprender la fragilidad del tiempo golpeándome el corazón.

Toda mi vida se resume en un rompecabezas que no se descifra juntado las piezas, más bien se trata de seleccionarlas y desglosarlas una a una; entender cada detalle, apreciar con delicadeza cada uno de los pormenores que desdibujan la realidad que me hace temblar.