Objetos que definen a mis muertos,
a todos los que quise y ya han crecido
al alba de los lirios hacia el ruido,
mudo, de los cometas ya desiertos;
juguetes desventrados, tan inciertos,
mostrando el delicado y contenido
murmullo de la nada y su sonido
que acecha en los despojos encubiertos.
Las cosas que sostienen la estructura,
la esencia de las víctimas más pura,
conjugan los misterios y la ausencia.
Ascienden por las venas de la noche
y mandan con sus formas un reproche
tan triste y tan intenso en mi conciencia.
Los objetos, las casas, los lugares vacíos tras la desaparición de sus propietarios, dejan un poso de tristeza, de orfandad, recordando nuestra vulnerabilidad e indefensión ante el destino del que nadie escapa.
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Los que tienen un valor intangible y por eso quedan ahí arrumbados en un armario, ni los vemos ni nos sirven, pero algo nos dicen todavía, lo suficientemente alto para no desecharlos.
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Me gusta tu soneto. Tengo, además, querencia por esta estrofa que yo mismo practico con frecuencia, así que disfruto especialmente cuando me encuentro con uno que, encima, está muy bien escrito.
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