Archivo de categoría: Pradoalto (España)

Se ven aquellos pájaros, que duelen,sobrevolando tierras despobladas,cementerios silentes, arruinadasarboledas con flores que ya no huelen. Senderos sin memoria, que cincelenla espuma de las fuentes devastadas,donde solo transitan apagadascanciones que ya nunca nos desvelen. Solo quedan enhiestas espadañasque dan fe, que nos cuentan de montañas,de risas y de llantos, que ya han muerto. Ya soloSigue leyendo «Un mundo vacío»

Solo un yerto perfumequeda en ese retrato perdido,artificio de espejo adormecidoen la turbia cenizaque deposita el tiempo.Aquella luz de arena, aquel vencidogesto que se ha quedado detenidoen la pirueta, amarga,de ese mágico instante.Los rostros se han borradoen la épica epopeyade lluvias fugitivas, de estacioneserrantes sin sentido.Ya solo queda un vaho entristecido,la pátina de nieblavelando laSigue leyendo «Retrato»

Solo nos ha quedado una respuestaposible, una medida de la muerteen cada desengaño, en cada inerteespejo, en cada inútil apuesta. Vivimos otras vidas, sin protesta,ajenos a la culpa que se vierteen el carrusel, turbio, de la suerte,en el último baile de la fiesta. Se han marchado los músicos; la calma,atroz, tras los adioses, quema elSigue leyendo «La respuesta»

El cielo, tan azul, me reconciliacon la vida, con todo lo que he sido;desorienta las voces, el rugidode los tercos demonios, la vigilia, sangrante, donde el mundo nos exiliade la patria sagrada, del sonidode la dicha, del eco descendido,tan dulce y tan preciso, que me auxilia. La mañana me dona los ardientesinstantes que refrendan, tanSigue leyendo «El cielo azul»

El río que nos lleva hacia el olvido,la memoria del árbol que sostuvoese canto del pájaro que tuvoen su vientre, marchito, lo vivido. La ceniza del árbol sometidoen el jardín desierto, que contuvola estructura del mundo y entretuvoa la muerte y su séquito podrido. La espuma de los días va ciñendo,poco a poco, los sueños,Sigue leyendo «Hacia el olvido»

Señor, estoy cubierto de ceniza;mi lengua es un despojo de la nada,purulenta semilla descarnadadonde el tiempo, salobre, se tamiza. Señor, yo no soy digno de la tizaque dibuja el contorno de la espada;que perfila la carne, desgarrada,hundiéndose en la trama que me hechiza Señor, aquí te ofrezco la cinturade todos mis recuerdos, la escultura,inconclusa, delSigue leyendo «Oración»

El desierto es una quimerahabitado por los fantasmasde los días vencidos, muertos,en calendarios sin mañana. Una interminable autopistaque cruza una patria sin alma,un espejo donde dormitanlas viejas canciones gastadas. La arena quema en la cinturade las tardes, desesperadas,donde nada tiene sentidoy un turbio silencio nos llama. Pradoalto@joseantoniorodriguez.fLeer sus escritos

Las otras vidas nos sostienen,esas que nunca confesamosen nuestras rotas biografías,esas que saben donde vamos en las horas, turbias y amargas,donde la vida oculta datos,certezas y viejas querellasy nos adentra en el fracaso. La vida que no viene a vernos,que descansa en lejanos tramosde autopistas frías, sin alma,en otros mundos derrotados. Aquellas vidas que nosSigue leyendo «Otras vidas»

Enciende el aullido de la sangre,el adormecido grito de júbilo,la pasión que alimenta las mareas,el desnudo aguafuertede la vida cotidiana;mientras teje el sudario,mortaja que le unea la fuente primigeniay ancla el mundo,da vida y alimentala lluvia y las aceras;trabaja y crea un universo dondehabita la ciencia exacta de la vida,el corazón de la luz queSigue leyendo «La mujer»

A Ucrania, que aún resiste En la ciénaga chapotean,desangrándose, albas palomas;luciérnagas de nieve danzanun vals de siniestra derrota. Un soldado yace, de bruces,con una amapola en su boca,una guirnalda que la muerteha trenzado para su gloria. Silencio pleno de presagios,donde se esconden las esporasde la guerra, de los caídosjuguetes , del niño que llora. Pradoalto@joseantoniorodriguez.fLeerSigue leyendo «Invasión»

Se ha dormido la tardeen la ternura,oculta,de ese recuerdo ardiente,de esa mirada oscura. Las rosas, en un vaso,tamizan la penumbra,tan breve y delicadadonde el tedio se ausculta. Pradoalto@joseantoniorodriguez.fLeer sus escritos

Esta tísica tarde desganada,esta luz que me anuncia otra certeza,otro espejo sin llanto, la destrezade ir sumando latidos a la nada. El invierno acaricia la gastadageografía del monte; la bellezade la música, inútil; la tristezaque nos deja la noche devastada. Ya no importan las voces que se fueron,ni los versos que nunca se escribieron,ni siquieraSigue leyendo «El enfermo»

Unas notas tímidas,en un vaso, trasciendenla atmósfera del cuarto,armonía tan breve. Me acompañan las notas,soñolientas, leves,la música calladade Mompou, que adormece. Este tenue perfume,cadencia que desprendeesa dormida esenciade la luz que no muere. Pradoalto@joseantoniorodriguez.fLeer sus escritos