Fábulo

Hoy hállome descalzo entre la bruma—aquella que posterga el sueño mío—;bosteza desde el monte un rocíoy el mirlo teje letras con mi pluma. Percibo el dulce tacto de la espuma—aquella que refresca el folio impío—;la tinta aún conserva su albedrío:zozobra por el aire, y se esfuma. ¿Quién robó las palabras de mi nana?¿Quién huyó conSigue leyendo «Fábulo»