A veces, cuando recitollorolloro de todo, menos del poema;la poesía me cala tantome excava, me atraviesatan hasta el centro de míque a su paso tienta todo lo que hay por debajo de mi escasa superficie absurda.Lloro, y no sé de qué, de heridas viejas de conmociones almacenadas de amor sobrecogedor de la gravedad de los verbos conjugados hacia atrás o hacia adelante.NoSigue leyendo «A veces, cuando recito»
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Soñé un sueño con textura de memoria
Soñé un sueño con textura de memoriavi un futuro que extravié, vieja esperanzaremembranza de conducta oscilatoriaentre anhelo y realidad se mueve y danza.Soñé un fósil, mineral o fantasía,tan tangible en un instante, y sin tardanzase disuelve con tocar la luz del día. El recuerdo es un susurro y un estruendoun lamento que murmura, un llantoSigue leyendo «Soñé un sueño con textura de memoria»
Escribo con una gota de sangre sobre la mano
Escribo con una gota de sangre sobre la mano;qué raro que mi sangreesté tan cerca de mítan solo a una piel de distanciay que esa piel sea la míay que yo tenga piel. Sospecho que tengo otra cosa que no es pielsino algo menos apto para distinguir lo que es allá y lo que esSigue leyendo «Escribo con una gota de sangre sobre la mano»